A realidade já estava desnuda e bronzeada por tal

Investigador voraz, loiro, de todo santo dia.

O céu já era tão claro, mas não aquecia,

Ainda acordada uma certa tristeza e o vento ainda era úmido

Como a chuva

Que cochichou contra o silêncio da última madrugada─ Fora

Os santíssimos mendigos nossos

De toda madruga.

{Não dormi ou inda não despertei}

                                       Sei [só]

Que não cessei eu da vida para o descanso.

Alguns passantes com seus restos de cabelos sem cor

Arrastam-se a igreja, murmurando seus primeirúnicos

E inusurpáveis, desde certa degeneração,

Fiapos de prosa, afinal sempre são

Sempre a mesma coisa de sempre. ─ Provincidemônicos

Eis o que são.

Penso em meu pensar.

Pálpebras cansadas de tanto vigiar,

Sem saber se caí ou trepa em mim

O sono.